vor monaten hat mir m. ein paar stiefeletten aus rotem leder vermacht, mit einem schwarzen gummieinsatz an den seiten, knöchelfrei. es muss dies der letzte schritt zur vergessenmachung des lebens mit ihrem ex gewesen sein. "nimm sie, ich zieh die ja doch nicht an", und das oberleder hatte schon kniffe und falten, doch die sohlen waren sauber, schwarz und neu.

die absätze waren so hoch, dass ich in der wohnung kaum ein paar schritte trippeln konnte. schlinger. "wenn man sich noch auf die zehenspitzen stellen kann, sind es noch keine highheels", sagt aber ein altes fetischistensprichwort, jajaja, schon gut.
kitzelt doch schon genug. "kann ich dann mal von dir verlangen, mit den schuhen auf eine party zu kommen? und du stehst dann neben mir und kannst dich nicht rühren?"

("eine weltreligion kann nicht bestehen, wenn sie nicht grosse bestandteile der sexualpathologie inkorporiert", sagte adolf holl unlängst, befragt zu den gebräuchen der wilden krampustage in katholischen gegenden.)

und nun die pointe, aber die zerstört mir die ganze geschichte.
ich erwerbe eine hose mit immens langen beinen und dazu bekommen die roten schuhe eine chance, und es funktioniert. ich kann gehen. offensichtlich genug geübt mit anderen absätzen in letzter zeit. unseliges wunder. war schöner, als sie so dysfunktional waren. verfluchtnochmal, lagerfeld, mach doch die hosenbeine das nächstemal kürzer. ist doch kein thema.